| 这个炎炎的夏日,闷. 不再习惯与人交谈,仿佛患了失语症的人,害怕自己张开口,却说不出正确的话,只会伤了彼此,倒不如紧闭上嘴. 有时候,十分奢望地想去等待某个奇迹.最后却发现,原来等待奇迹本身就是一种奇迹. 想念有时会变得很陌生.就像某个时候,看着镜子里的自己. 已经二十有余了,慢慢苍老的过程被时光过滤得细如游丝,雨点般没有防备地砸下来.不能改变,也无法停止. 羡慕别人说自己十七岁,甚至忘了自己十七岁时的样子,应该也像她们一样青春年少吧.常说自己老了,然而又怕年龄的缝隙里还掩藏着不合时宜的不成熟,这才是更可怕的事吧. 发现自己还是习惯写散文,可以不费力地自由,在属于自己,抑或与他人共享的世界里游刃有余.心是坦荡的,淡定而不带设防.而小说于我,却动荡不安,充满了变数和算计.不是我算计它,而是它常常轻易就能中伤我. 依然爱读书,喜欢纸制品胜过其他新奇的各种读物.就像喜欢纯棉一样.纯棉是属于女人的感觉,妈妈的味道.就像冬日午后晒过的被褥,温暖的,直透心底. 看身边的各个朋友离去,又有新的人走近.大家分别的无奈,为了前途和生存奔波,似乎一切东西在生存面前都必须卑微地让路.感情亦是. 现实的感觉,很像是夏日熟透的水果,散发出腐朽的味道.藏在我的抽屉里,或者搁在邻桌的书架上,一切气息被迫地扑面而来. 喜欢的人相隔千里之外,又或者近在身旁.其实区别只有一个,因为心灵的安逸才能真正体味彼此的爱. 年轻时可能会说自己不喜欢某个人,但成长的经历如历荆棘,渐渐地学会隐藏自己的真实想法,学会变通,学会隐忍所有曾经认为不能隐忍的东西. 大家的笑容变得更客气了,但语气里却带了太多的小心翼翼和掩饰. 真实的自己永远只有自己能看到,甚至在夜深人静,扪心自问的时候,才明白真实的自我,原来早在多年前某个夏日的午后,悄悄地收敛起自己曾经张扬的羽翼. 只是儿时的欢笑渐远,童言的无忌渐变,青春的童话散场,曾经可以单纯快乐的我们又躲到了哪里? |
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